Versão completa em HD do documentário “A PONTE” 2006 / Instituto Ruhka / Sindicato Paralelo / Direção: Roberto T. Oliveira e João Wainer / Fotografia: João Wainer / Produtores Associados: Roberto T. Oliveira e Marcelo Loureiro / Trilha Sonora: Zé Gonzales e Daniel Ganjaman / Direção de Arte: Paulo Franco / Edição: André Dias e Alex Kundera / Produção: Claudio Gabriel e Julio Sena / Fotografia adicional: Lula Maluf, Arci Reis, Roberto T. Oliveira e Claudio Gabriel / Finalização: Alex Kundera / Mixagem: Daniel Ganjaman (Estudios YB) / Participações: Mano Brown, Ferrez, Floriano Pesaro, Paulo Lima, Padre Jaime, Fabio Gurgel, Saulo Garroux, João Batista Cardoso / Para ajudar acesse: casadozezinho.org.br

Exibido no Festival Reencontré D’Arles na França em 2005. Fotografia: João Wainer / Edição: André Wainer / Agradecimentos: FNAC / Martine Birnbaum / Imagens adicionais: Roberto T. Oliveira e Lula Maluf

Direção e Fotografia: João Wainer / Produtora: RWR / Gravadora: Biscoito Fino / Edição: André Wainer / Cinegrafista: Daniel Oliveira / Assistente: Pablo Aranda / Direção Artística: Marcia Alvarez / Direção Geral: Roberto de Oliveira

Be Happy
Por João Wainer

A bordo do vôo da LAM, numa poltrona espaçosa da primeira classe do velho avião moçambicano, dormia profundamente a síntese da relação entre Brasil e África. “A Mart’nália é a África”, disse seu pai, Martinho da Vila coberto de razão em entrevista para o documentário que integra esse projeto. Quando atravessamos o atlântico naquele avião, armados com câmeras e microfones dispostos a gravar esse DVD, era exatamente sobre isso que queríamos falar.

Desembarcamos em Maputo, capital de Moçambique, no dia 5 de novembro de 2008. Seria mais uma manhã quente como tantas outras manhãs africanas, não fosse o fato de que na madrugada anterior um negro havia sido eleito presidente dos Estados Unidos da America. Enquanto o avião taxiava na pista do pequeno aeroporto, o planeta mudava um pouco com o anuncio da vitória de Barack Hussein Obama II na eleição presidencial americana.
Naquela noite o continente foi dormir em festa e quando acordou de ressaca, Mart’nália e seu sorriso fácil já desembarcavam por ali.
A África não é novidade para Mart’nália. Desde pequena ela acompanha o pai aos shows que ele fazia por ali desde o período colonial. Chegaram a cantar em plena guerra, coisa que só artistas muito comprometidos com o continente seriam capazes de fazer. É por isso que na África Martinho da Vila é conhecido e respeitado por todos, e agora com esse projeto, Mart’nália segue os mesmos passos sob olhar atento e orgulhoso do pai.
Da mesma forma que a Martinho foi importante para a África, a África foi importante para Martinho. Ele e um grupo de artistas brasileiros, entre eles Chico Buarque e Dorival Caymmi cantaram no Projeto Kalunga em comemoração a independência de Angola e foi ali que nasceu a inspiração para “Kizomba, Festa da Raça”, enredo da Vila Isabel campeã do carnaval de 1988 num dos desfiles mais importantes da história do carnaval carioca. Angola inspirou também o projeto “Canto Livre de Angola” que mostrou aos brasileiros o talento de grandes artistas angolanos trazidos pelas mãos de Martinho.
Acompanhamos Mart’nália em sua jornada por Angola e Moçambique. Foram milhares de quilômetros percorridos, cinco shows, e muitas aventuras que estão descritas neste DVD. Conhecemos artistas locais incríveis como Wyzard e Yuri da Cunha, conversamos com figuras históricas como Manoel Rui e Mia Couto, falamos de musica, religião, diferenças e semelhanças culturais em busca das raízes comuns que unem o Brasil a África.
A chegada de Mart’nália naquela manhã ao continente africano veio para turbinar uma alegria que começara na véspera. De toda a herança cultural e genética que herdamos da África, talvez o aspecto mais forte seja o da alegria, essa que o brasileiro demonstra até nas condições mais adversas de seu dia-a-dia. Lá e cá, todo mundo dança, todo mundo canta e todo mundo sorri. Não é necessário um motivo para isso, mas se por acaso um negro tiver sido eleito presidente dos EUA e a Mart’nalia estiver por perto, não tenha dúvidas de que vão cantar, dançar e sorrir muito mais alto.

Las cholitas luchadoras

Por Xico Sá

Yolanda, La Amorosa, retoca a maquiagem no capricho de quem vai encontrar o homem da sua vida em uma festa, comprime um lábio no outro para corrigir conscientemente o batom, põe os brincos de ouro, ajeita as cinco camadas entre saia e anáguas, dá um leve toque -um tapinha de nada, quase sem propósito- no chale sobre os ombros, mira de forma sedutora os homens presentes naquele camarim e, poderosa, parte para o ringue ao som de um trilha caliente e romântica.
Os marmanjos que lotam o ginásio da serra de El Alto, a 4.900 metros de altitude, babam, deliram, grunhem selvagens e intraduzíveis onomatopéias. Eles estão nas nuvens, bem perto dos céus, e a testosterona escorre dos cantos das suas bocas nervosas e devoradoras de salteñas, a comida típica boliviana que domina as arquibancadas de circo mambembe.
La Amorosa mal sobe ao ringue, com os homens, comovidos, ainda apertando as duas mãos sobre os corações para reverenciá-la, e eis que surge a temível desafiante Jenifer Dos Caras (duas caras, a falsa e violentíssima), ao som de um tecno maligno dos infernos. Até as crianças, que ficam a correr e se pegar em brincadeiras perversas que imitam o que se passa no ringue, paralisam, estátuas, para ver o que está acontecendo. Jenifer massacra a queridinha do público. Bate sua linda e sedutora face no tablado. Por mais que haja um truque de melodrama mexicano -o grande segredo da luta livre- a desafiante machuca mesmo, vi como aparecem roxas depois em todos os corpos.
Minutos antes, elas haviam me confessado: ao contrário da briga dos homens no mesmo gênero, com as mulheres não há amizade, é porrada, sangue. Mulheres.
Yolanda reage. O público enlouquece.
No duelo, suas coxas se expõem um tanto, algo incomum para uma cholita na sua rotina. Nosso fotógrafo João Wainer está de frente para o crime, pero, respeitoso, muda o foco. Os machos gozam como em um gol no Morumbi ou no Maraca. Agora parecem fêmeas que se pegam na rua em disputa ridícula por um homem, acontece: luta de cabelos, com chutes nos países baixos. Dói só de vê-las.
É, os marmanjos, que também se pegam naquele mesmo ginásio, na luta mais próxima dos céus do mundo -graças à altitude- não passam de uns mascarados, como na clássica versão mexicana do embate. La Amorosa e Dos Caras não, amigo(a) viajante, elas são da turma das cholitas luchadoras, fenômeno da luta livre da Bolívia, exemplo único do mundo. Você vê e não acredita, ali na cadeira vizinha de um japonês que delira tal qual o espectador boliviavo de todos os domingos, o dia sagrado da peleja.
“São adagas voadoras com 90 kg de corpo e camadas sem fim de roupas, céus, oh my God”, espanta-se Ren Hassegawa, 24 anos, falando um pouco para o friorento e nordestinado repórter, mas com os olhos na sua namorada e companheira de viagem, uma japonesa que sinceramente não consegui anotar o nome, de tão linda que era e de batismo difícil de soletrar, vai saber os segredos contidos naquele ideograma em forma de fêmea.
Adagas é um filme de 2004, dirigido pelo chinês Zhang Youmou, com manobras impensáveis, tudo com muito efeito especial, claro. As cholitas voam mesmo, com uma indumentária que pesa uns 5kg e com os corpos pequenos e pesados. “Treino, treino e treino”, conta La Amorosa, nos seus 30 e poucos anos –não revela nem na morte a idade exata. Embora sedutora, no momento desta pergunta me fez olhos de kung fu diante de um inimigo. “Tudo é possível para uma índia ayamara, voamos no ringue talvez por um mistério do nosso povo resistente, temos a manha de inventar o inacreditável”.
Os ayamara enfrentaram incas e os invasores espanhóis e tem fama de braveza indômita. Deles originaram as cholas e cholitas espalhadas pela Bolívia com seus trajes garbosos. Em 2003, surgiu desse mesmo “pueblo” da cidade Del Alto, aqui nas cercanias do ginásio da luta livre, a chamada Guerra del Gás, com manifestações de rua contra o então chefe de governo Gonzalo Sánchez de Lozada. O protesto era contra a exportação, a preços módicos, do gás boliviano -principal riqueza do país- pelo Chile. O embate contra o poder oficial foi uma das principais contribuições para o triunfo, dois anos depois, do primeiro indígena, Evo Morales, como presidente de Bolívia.
E sabe quem estava à frente dessa luta, amigo(a) viajante? As cholitas de El Alto. “Empunhamos esta bandeira como nunca, na marra, no grito, muito mais do que os homens, que costumam ser mais plácidos e frágeis do que as mulheres aqui das redondezas”, narra Yolanda, La Amorosa, mãe solteira de duas crianças, faturamento na luta semanal, em media, de US$ 15, e complemento como vendedora de bugigangas e confecções de igual valor durante o mesmo período.
Haja pontapés no ringue. Entre as mulheres, ao contrário da luta livre dos homens, nada parece falso. Para que La Amorosa, a mais técnica entre 20 lutadoras que se revezam a cada domingo, perdesse o embate, careceu do juiz do ringue ajudasse Jenifer Dos Caras nas porradas. Nesse momento, o espetáculo vira algo como Os Trapalhões, Monthy Phyton, embora sem perder a graça.
A seguir: Martha, La Alteña (gentílico de quem nasce na cidade de El Alto), uma maluca que solta gritos de calar todas as Américas. Contra Carmen Rosa, que de rosa só traz espinhos para a vingança. “Sou a mulher-contradição, flor e cutucões”, tenta decifrar-se.
Porrada!!!
(Publicado originalmente na Revista RED REPORT da editora New Content em Abril de 2010, com produção de Diana Botello)

Era quinta feira bem cedo quando os primeiros começaram a chegar para o protesto dos motoboys contra a proibição do uso das marginais e do garupa. O sol já maltratava às sete da manhã e tava piorando. Em pouco tempo eles já eram mais de cem. A idéia era que pequenos grupos se formassem nos bairros e seguissem em comboio até o viaduto do chá, em frente a sede da prefeitura, pra tentar falar com o prefeito e entregar a ele um envelope com várias reivindicações. Acostumados a entregar envelopes dos outros, desta vez eram eles mesmos os remetentes.
Haviam quatro grupos oficiais, todos com escolta policial, carro de som e gente organizando. Mas haviam também grupos paralelos, que vieram parando avenidas importantes e desafiando a policia, como esse que fotografei.
Logo de cara eles fecharam a Radial Leste. Ainda não havia policia por perto. Buzinavam fino o tempo todo e soltavam pipocos no escapamento das motos. O rush da manhã se tornava pesadelo para quem estava naquela fila de carros.
Em poucos minutos chegou a primeira viatura. Saíram dois policiais, um homem e uma mulher. Assustados pediram reforço e voltaram para o carro. Ligaram a sirene pra tentar espalhar os motoqueiros mas não adiantou.
A provocação durou pouco e os motoqueiros partiram. Levavam o capacete na mão e placas cobertas por pedaços de papel. Parecia o filme Mad Max. O barulho das motos, as buzinas e e os gritos eram um espetáculo de musica urbana. Uma verdadeira orquestra Sinfônica Paulistana tocando sua mais recente obra, talvez sua obra prima, enquanto seguiam em comboio sobre o asfalto.
Fecharam também a ligação Leste-Oeste por cinco minutos e a 23 de Maio por dois. Foi ai que apareceu a ROCAM, grupo especial da policia que também usa moto, e botou todo mundo pra correr dali.
Seguiram comportados até a prefeitura e o resto do protesto foi pacífico e tranqüilo, apesar da aparência apocalíptica.
Os motoboys são uma categoria unida. Quando um cai todos param para socorrer e quando um briga todos param pra brigar. Essa união não existe a toa. Sem capacete, são todos muito parecidos. São jovens, nasceram na periferia, estudaram em escola pública mas abandonaram cedo, por total falta de opção compraram uma moto a prestação e se jogaram no trânsito louco de São Paulo em que dois deles não voltam pra casa vivos a cada dia.
Cerca de dois mil motoboys chegaram juntos à porta da prefeitura e chamaram o prefeito Gilberto Kassab para conversar.
Alguns traziam carnês do IPVA nas mãos e no carro de som, o “Rap do Motoboy” era cantado ao vivo pelo Carlinhos, do grupo CR13MC’s enquanto esperavam o prefeito. Nas janelas dos escritóriospescoços se esticavam pra ver que caos era aquele. Já era quase meio-dia e o calor chegou a seu ápice.
O prefeito evidentemente não recebeu os motoqueiros e mandou assessores irem buscar o envelope. Uma desculpa esfarrapada e duas promessas falsas foram suficientes para os motoboys partirem. Eles prometeram voltar caso não sejam cumpridas as promessas que certamente não serão.

A atriz Mercy Johnson

O ar condicionado quebrado, o sol africano e os spots de luz quente fritam todos que entram na sala em que está sendo rodado o filme Bloody Hands em Lagos, Nigéria. Todos aqui apostam que será sucesso certeiro em Nollywood, a industria de cinema nigeriano, porque será estrelado pela belissima Mercy Jones e ainda terá a dupla de galãs Yemi Black e Desmond Elliot, que vestindo terno e gravata derretem no suor ao meu lado enquanto Mercy retoca a maquiagem com o espelho retrovisor de uma Kombi.
A pedido do diretor, o eletricista, que trabalha descalço, muda as luzes de lugar e enfia pontas de fios descascados em buracos na tomada. O assistente de câmera esquece o trabalho, diz que adora o Brasil e pede pra passar uns meses na minha casa. Enquanto isso a maquiadora mau humorada ajeita a lente de contato da outra atriz perto da sala de figurino, que fica embaixo da escada, e finalmente a cena está pronta para ser rodada.
Nollywood é a segunda maior industria cinematográfica do mundo em numero de filmes produzidos. Ganha de Hollywood, nos Estados Unidos, mas ainda perde para Bollywood, na Índia. Chegam a lan¸ar 200 filmes por mes.
Os filmes são vendidos em mercados de filme em Lagos e no interior. É lá que alguns clientes e milhares de camelôs vão diariamente em busca de novos títulos para serem vendidos de mão em mão pelas ruas caóticas da Lagos e em seguida se espalharem por toda a África. Em alguns países como o Benin, filmes de Nollywood são exibidos na praça com um tradutor ao lado, que vai contando a história do filme. Parece estranho, mas se levarmos em conta a milenar tradição oral africana faz todo o sentido.

setor de make up

Figurino

O diretor Bode Festus e sua equipe

(Confira aqui a matéria “Cinema Noir” publicada na Trip, com texto do Lino Bochini)

Desmond Elliot e Yami Black

O diretor Bode Festus

A comunidade de Caraíbas, 35 km de Itacarambi, no norte de Minas Gerais vai se transformar em uma cidade-fantasma. Todos os moradores foram removidos após o terremoto de 4,9 graus na escala Ritcher que abalou o vilarejo no domingo passado. Dos 380 habitantes, apenas seis passaram a noite de quarta para quinta-feira no local, armados com dois rifles e um revólver calibre 38, para proteger de saques e roubos os poucos bens que ainda lhes restaram.
Exatamente à meia noite e onze minutos da quinta-feira houve um novo abalo sísmico bem debaixo dos meus pés. Um ruído parecido com o de um trovão de baixa intensidade ecoou, causando uma sutil vibração semelhante a da passagem de um metrô pelo subsolo. Após o ruído, cães, galinhas e porcos se assustaram quebrando o silêncio do local mas os moradores ao redor da fogueira nem se abalaram. “Isso acontece todo dia. Esse foi dos mais fracos” disse Raimundo Campos Pinheiro, 49, demonstrando tranqüilidade assustadora.
“Como a gente pode morar num lugar assim?” lamentava o lavrador Donato Moreira, 54, enquanto Minervaldo da Mota Silva, 48, já embriagado, procurava explicações sobrenaturais para o fenômeno sismológico: “Os antigos falavam que esse barulho vinha do ronco de uma sucuri que morava lá embaixo do lençol d’agua, no fundo da terra. Outros diziam que era assombração e coisa de outro mundo. Quando a terra começou a tremer, muitos pensaram que era o mundo acabando, principalmente os mais velhos e os crentes”.
Entre um gole e outro de pinga, Juarez da Silva Mota, 40, contou que já viu muita coisa estranha acontecer em Caraíbas. “A gente ouvia barulho de coisa caindo a noite, panela batendo, copo quebrando, e quando acendíamos o candeeiro não tinha nada fora do lugar, tava tudo lá certinho”. Os moradores estão assustados. “O primeiro terremoto, em maio, foi meio-dia, mas depois desse, quase sempre perto da meia-noite a gente ouve esse estrondo, uns mais fortes e outros mais fracos. Parece mesmo coisa do além” emendou Juarez.
Apesar das histórias, todos os moradores que montavam guarda no local concordam que o maior medo ali não era do terremoto e nem das assombrações. O que eles realmente temem é uma invasão dos índios Xakriabá, que moram em uma cidade vizinha e possuem uma rivalidade antiga com Caraíbas. “Ninguém lá é índio mesmo, eles só tem carteira de índio mas são iguais a nós. Nós sabíamos que eles estavam se armando pra invadir aqui, e estávamos preparados pra lutar com eles. Agora depois do terremoto não sei como vai ficar essa briga, mas temos que estar com os olhos abertos” disse Mauricio dos Santos, 19.
Já o caminhoneiro Pedrão, morador de Itacarambi, enxerga a tragédia de outra maneira: ”Deus faz mesmo tudo certo. Ele mandou esse terremoto pra evitar um derramamento de sangue maior acontecesse nessa guerra entre Caraíbas e os Xakriabá. Ia morrer muita gente” afirmou para a concordância de todos ao redor da fogueira sob a noite estrelada.

Toda fronteira é casca-grossa, não importa qual. Conheci algumas e ouvi histórias pesadas em todas. Estou em Ciudad Juarez, fronteira seca do México com os EUA e essa é a pior.
É uma cidade grande, 1,5 milhão de habitantes com um objetivo comum – atravessar a fronteira. Ninguém está ali por que quer, apenas porque ainda não conseguiu passar para o outro lado. Uma cerca de arame vigiada por viaturas e helicópteros americanos divide os dois países. No melhor estilo Tom & Jerry, escondidos atrás de arbustos, mexicanos esperam o melhor momento para dar o bote enquanto do outro lado, policiais tipo Charles Bronson se preparam para derrubar o próximo mexicano.
Juarez é uma cidade com semblante infeliz embaixo dos chapéus de cowboy “a la Brockback Mountain”. Uma cidade de derrotados que a todo instante enxerga do outro lado da cerca os edifícios enormes dos vitoriosos de El Paso, no Texas.
Nesse cenário confuso, uma nova mania tomou conta da cidade: feminicídio, ou seja, matança de mulheres.
Foram mais de trezentas assassinadas num período de um ano. Eram atacadas nas madrugadas, quando saiam de bares, boates ou quando iam para o trabalho antes do sol nascer. Logo eram encontradas mortas e estupradas em matagais.
As autoridades ao invés de tentar conter a matança, estimularam os criminosos, encobrindo pistas e prendendo inocentes. O prefeito afirmou que as mulheres que foram assassinadas mereceram morrer, porque se vestiam de forma provocante. Lançou uma campanha que dizia “Seja homem, cuide da sua mulher” e decretou toque de recolher na cidade, impedindo que os cidadãos circulem nas ruas depois das 23:00h. Lembrei da série de reportagens que fiz na fronteira do Brasil com o Paraguai ao lado de Rubens Valente sobre assassinatos em série. Assim como aqui, nenhum crime jamais foi sequer investigado, e se depender dos barões da fronteira, nunca será. Brasil e México são iguais em algumas coisas.
Encontramos Juanita numa casa na periferia de Juarez. Seu, olhar deixava claro que a história que ela iria contar não seria boa. Ela teve uma filha assassinada na cidade. “Pedi pra minha filha ir comprar pão e nunca mais a vi. Rezei muito para encontra-la viva mas já estava morta. Fui a policia dar queixa e eles disseram que eu e meu marido tínhamos matado a menina a pauladas e meu marido ficou preso. Parei de acreditar na Virgem de Guadalupe e não saio de casa desde então” disse com lágrimas de dor nos olhos.
Machismo vale mais que lei em Ciudad Juarez. Aqui pode tudo, desde que seja contra sua mulher. O que dizem pelas ruas, é que houveram assassinatos em série, mas que a maioria são crimes comuns inspirados pela impunidade e pela possibilidade de atribuir a autoria aos serial killers. Alguns afiirmam que muitas foram assassinadas e estupradas para se tornarem estrelas de filmes bizarros com assassinatos e estupros reais na internet.
Virou moda matar mulher. Tá infeliz, mata ela e põe na conta dos caras, diriam nos botecos os machos bigodudos entre goles de tequila, tortillas apimentadas e guacamole. Um psicólogo ajudaria a explicar porque na cidade dos derrotados gostam tanto de maltratar as mulheres.
Ninguém aqui tem esperança de que isso se resolva. O caso já fez muito barulho na mídia. Fizeram um filme em Hollywood sobre as mulheres de Juarez com a Jennifer Lopez e a Penélope Cruz e nem assim as autoridades se mexeram.
Juarez é um caso perdido, um fim de mundo onde uma cerca de arame farpado separa os vencedores dos perdedores.
Fronteiras são assim em todo lugar, alguém mata e basta atravessar uma rua para estar livre. Por elas passam drogas, contrabando, armas e tudo de podre que a corrupção pode comprar. Compõe o cenário perfeito para um mecanismo viciado que tem como base uma equação explosiva como dinamite. E pelas ruas empoeiradas das fronteiras, não faltam candidatos dispostos a acender o pavio.

Veja o video publicado na Folha Online gravado no dia das fotos.